Oh general en tu Pentágono,
oh general pentagonal!
Manipulas frascos de tifus,
meningitis en celofán
y bombardeas los pulmones
con una mosca pulmonar.
Por entre un vasto sueño húmedo
de sangre próxima a cuajar,
trotas con un cuchillo en alto
sobre una vaca de azafrán
y cuentas ya todos los muertos
que vas de un golpe a sepultar,
un golpe del humo envenenado
o un seco golpe de metal,
tus verdes ojos de mostaza
sobre la tierra y sobre el mar.

Sé que confías a la Muerte
cuanto a la Vida hay que confiar
y esperas con oído atento
vasta explosión inaugural.
Mas de tu fétida carroña
no el sucio vuelo detendrás,
nocturno búho catastrófico,
sobre mi rama de coral.
Mira las blancas nubes altas
en el gran cielo matinal
y entre las altas manos firmes
que nadie alcanza a derrocar,
una alta estrella suspendida,
una alta estrella nada más.
Teme su luz como una flecha
que el pueblo sabe disparar;
su luz turquina y dura sierra,
su luz de azúcar y de sal,
su luz de flecha disparada
sobre la tierra y sobre el mar,
¡oh general en tu Pentágono,
oh general pentagonal!